Ai que prazer
não cumprir um dever.
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal
como tem tempo, não tem pressa…

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma.
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças…
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar, e o sol que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

E mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca…

Fernando Pessoa

Quem construiu a Tebas das sete portas?
Nos livros constam os nomes dos reis.
Os reis arrastaram os blocos de pedra?
E a Babilônia tantas vezes destruída
Quem ergueu outras tantas?
Em que casas da Lima radiante de ouro
Moravam os construtores?
Para onde foram os pedreiros
Na noite em que ficou pronta a Muralha da China?
A grande Roma está cheia de arcos do triunfo.
Quem os levantou?
Sobre quem triunfaram os Césares?
A decantada Bizâncio só tinha palácios
Para seus habitantes?
Mesmo na legendária Atlântida,
Na noite em que o mar a engoliu,
Os que se afogavam gritaram por seus escravos.
O jovem Alexandre conquistou a Índia.
Ele sozinho?
César bateu os gauleses,
Não tinha pelo menos um cozinheiro consigo?
Felipe de Espanha chorou quando sua armada naufragou.
Ninguém mais chorou?
Frederico II venceu a Guerra dos Sete Anos.
Quem venceu além dele?
Uma vitória a cada página.
Quem cozinhava os banquetes da vitória?
Um grande homem a cada dez anos.
Quem pagava as despesas?

Bertold Brecht

(Plinio Marcos)

Eu não entrei na trilha dos saltibancos por acaso, nem para ser o reles fazedor de graça. Eu queria consagrar a minha vida através de um imperioso apelo vocacional. Mas as pessoas, com suas receitas de sucesso, sem nenhum escrúpulo, sem nennhuma sensibilidade vieram me falar de mil e um palhaços geniais.

Escutei humilde a história de cada um desses incríveis artistas que viajavam pelas vias da loucura. Mas, saber desses palhaços para mim, Bobo Plin, um palhacinho de merda que começava a engatinhar nos picadeiros mal iluminados das espeluncas, só serviu para me tolher.

Quanto mais eu sabia deles, mais e mais, Bobo Plin, o palhaço que eu queria ser, se enroscava nas minhas entranhas. A referência esmagava a minha intuição e me forçava a autocensura. A comparação, a maldita inimiga da igualdade, fazia os magníficos histriões, elementos inibidores da minha criatividade. Agora, eu não quero. Bobo Plin, não quer saber das façanhas desses belos palhaços. Não quero vê-los. Nem saber dos seus bigodes, sapatões, quizos, pompons, bolas, balões e babados. A magia dos grandes artistas, não pode ser ensinada. São segredos que se aprende com o coração, mas ninguém ensina. Essa magia se manifesta quando se resolve fazer a própria alma. Para Bobo Plin se irmanar com os grandes palhaços que luziram nos palcos e picadeiros, tem que se esquecer deles para sempre. Não pode recolher nenhuma indicação que eles deixaram no caminho. Bobo Plin tem que andar sem bússola na mais tenebrosa escuridão. Qualquer brilho, qualquer estrela, qualquer ponto referencial é um ponto hipnótico embrutecedor…E eu quero fazer a minha alma.

Texto da peça “Balada de um Palhaço” criação de Walderez de Barros.

39 Degrees North: Christmas Card 2010 from 39 Degrees North on Vimeo.

Older than sin, and his beard could grow no whiter.
He wanted to die.
The dwarfish natives of the Arctic caverns did not speak his language, but conversed in their own, twittering tongue; conducted incomprehensible rituals when they were not actually working in the factories.
Once every year they forced him, sobbing and protesting, into Endless Night. During the journey he would stand near every child in the world, leave one of the dwarves’ invisible gifts by its bedside. The children slept, frozen in time.
He envied Prometheus and Loki, Sisyphus and Judas. His punishment was harsher.
Ho. Ho. Ho.

Neil Gaiman

Nicholas Era…

Mais velho que o pecado, e sua barba não podia ficar mais branca.
Ele queria morrer.
Os anões nativos das cavernas do Ártico não falavam seu idioma, mas gorjeiavam em sua própria língua; realizavam rituais incompreensíveis quando não estavam trabalhando nas fábricas.
Uma vez por ano, forçavam-no, aos prantos e sob protestos, pela Noite Sem Fim. Durante a jornada, permaneceria ao lado de cada criança no mundo, deixando um dos presentes invisíveis dos anões ao pé da cama. As crianças dormiam, congeladas no tempo. Ele invejava Prometeu e Loki, Sisyphus e Judas. Seu castigo era mais duro.
Ho. Ho. Ho.

Neil Gaiman

É isso ai, feliz natal a todos!